Etta James morreu hoje. Rainha do R&B. Diva absoluta. Voz de arrepiar. Ui.
Em 2011, o papo era os tais 27 anos. Talento, abuso e juventude numa combinação explosiva. Etta também foi assim. Não, minto. Foi pior. Amy foi pura caretice perto desse mulherão: foi Etta quem inventou o life style sexo-drogas-rock’n roll-delineador. E mesmo assim Etta fez 28. E fez 29. E 40. Morreu com 73 e ainda cheia de tudo o que levou a turma dos 27: talento, abuso e juventude.
Não tem não gostar de Etta James. Tem não conhecer. Tem não ter dado a devida atenção. Mas não gostar, isso não tem não. Porque todo mundo que já gostou de alguém, porque todo mundo que já desgostou, todo mundo que já foi desgostado, todo mundo sabe do que Etta tá falando. Ela tá falando de você. E tá te lembrando que, vira e mexe, a vida até parece uma festa. E em certas horas isso é o que nos resta. Mas que a gente nunca deve esquecer o preço que ela cobra, em certas horas isso é o que nos sobra. Vem ouvir que ela tem razão.
30 de janeiro de 2012, às 23:56
Muito bom o texto, muito bem colocado.
Mas prevalece a notícia fácil; clichês são bons anzóis desde sempre.
Bom que ela viveu mais um pouquinho e ensinou assim, vivendo